miércoles, 22 de octubre de 2008

¿Por qué hacemos lo que hacemos?

Sentido en los soles, dirección excitante, catarsis de miedo y monotonía, duda y cadenas arrastradas al crepúsculo. Somos de pronto tan prevesibles en un instante que existe una espera eterna entre tu y tu ultimo respiro, somos tanto instinto, que aun pierdo el hilo entre frase sangrada y frase revivida......Lo que quiero no es lo que hago si no lo que busco y lo que busco no es lo que encuentro es lo que olvido….

QUE NO OS OLVIDE!

somos demasiado putrefactos para pretender mas!





Andres Dutraum...

lunes, 13 de octubre de 2008

Amor Inter-galáctico

Yo veo al amor como un traspaso cósmico. Eres la metáfora del Sol, con todos los planetas girando alrededor. El amor te quita la escencia de Sol, sin quitartela del todo, en el sentido de que hay un traspaso galáctico de Sol a satélite. Ahora eres una Luna cualquiera girando en torno a algo, pero siempre llevas al Sol dentro. Es una locura metafísica, que traspasa las grandes magnitudes a una pequeña. Es poner lo más grande dentro de lo más pequeño pero sin dejar de ser grande.

El amor es un desorden inter-galáctico escencial. Va en contra de las leyes naturales, de las leyes físicas y filosóficas. Desequilibra los abismos del yo, y sulfura la existencia propia dotandonos de una pequeñez. Es un nuevo orden, una dimensión paralela, el traspaso de Alicia a la madriguera del conejo e incluso, al espejo.

Hybris Diáfana

El amor como Moco.

El amor es como un moco (entiendase bien literalmente y no intente darle vuelta en metáforas absurdas), que depositado en orificios aguarda en oscuros pasajes acariciado en voluntad y despojado en poder, querer y hacer.
El amor ( moco) sale por molestía o por gusto, pero no escapa a su destino, sea botado o envuelto es arrojado en una mirada ligera. Pero como buen moco, brota entre incertezas, se reinventa para quedar dibujado en mis espacios ( los del lector tambien ) haciendo la mezcla entre costumbre e incertidumbre. Te saco, te boto, más no te recojo y aún brotas. El acto parece tener "voluntad" pero es tan infinito que lo que hago no se topa nunca con lo que quiero.





Andres Dutraum.